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落在低矮破旧的木屋屋顶。屋里没有生火，只有一盏快要燃尽的油灯，豆大的火苗在风里瑟瑟抖，把墙壁上的影子扯得又细又长，像一只只伸出来抓人的鬼手。 母亲玛莎蜷缩在冰冷的木板床边，怀里抱着七岁的儿子莱奥。孩子小小的身体已经凉透了，原本灵动的眼睛紧紧闭着，脸色青灰，嘴唇泛着死人特有的乌紫色，小小的胸膛再也没有一丝起伏。一场来势汹汹的风寒，只用了三天，就夺走了这个孩子的性命。 玛莎的眼泪早就流干了，眼眶红肿得像熟透的李子，布满了狰狞的血丝，她死死攥着孩子冰冷的小手，那手硬邦邦的，关节已经开始僵硬，指尖泛着诡异的青黑。 “莱奥……我的莱奥……”她的声音嘶哑得像破锣，每一个字都带着血沫，“你醒醒，看看妈妈好不好？你不是说，要等春天来了，和妈妈去河边捡石子吗？你不是说...